Ah, el Sábado de Gloria en España... un día con una atmósfera muy particular. Recuerdo el de hace unos años en un pueblecito de Andalucía.
El aire era denso, cargado de una expectación silenciosa. Las campanas, que el Jueves Santo habían roto en un llanto sonoro, permanecían mudas, sumiendo las calles en un recogimiento casi palpable. La gente se movía con una calma inusual, como si contuvieran la respiración, respetando el luto por la Pasión de Cristo.
Por la mañana, las iglesias permanecían oscuras, invitando a la reflexión y al recogimiento personal. Algunos fieles se acercaban en silencio, encendiendo velas tenues que danzaban tímidamente en la penumbra, ofreciendo sus oraciones en un susurro apenas audible. Se sentía la ausencia, la pausa antes del estallido de alegría.
Luego, a medida que el sol comenzaba su lento descenso, un rumor comenzaba a extenderse por el pueblo. Los niños, inquietos por naturaleza, preguntaban con creciente impaciencia cuándo sonarían las campanas. Los mayores sonreían con una sabiduría ancestral, sabiendo que la espera era parte esencial de la celebración.
Y entonces, justo al caer la noche, cuando la oscuridad comenzaba a envolver las casas en su manto estrellado, un repique tímido rompía el silencio. Primero uno, luego otro, y en cuestión de segundos, todas las campanas del pueblo despertaban de su letargo con una alegría desbordante. Era un clamor festivo, una explosión sonora que anunciaba la Resurrección.
Las luces de las iglesias se encendían, inundando las plazas de un resplandor cálido y acogedor. La gente salía a las calles, felicitándose con abrazos y sonrisas radiantes. El luto se transformaba en júbilo, la tristeza en esperanza.
Recuerdo especialmente la cara de una anciana, arrugada por el tiempo y marcada por tantas Semanas Santas vividas, iluminándose con una alegría infantil al escuchar el repique de las campanas. En sus ojos se reflejaba la esencia del Sábado de Gloria: la transición de la oscuridad a la luz, del silencio a la celebración, de la muerte a la vida.
Esa noche, el pueblo entero parecía respirar al unísono, liberando la tensión acumulada durante los días de recogimiento. El aire se llenó de conversaciones animadas, risas y el aroma de los dulces tradicionales que comenzaban a prepararse para el Domingo de Resurrección.
El Sábado de Gloria, en esencia, es ese umbral mágico, ese instante suspendido en el tiempo donde la tristeza se desvanece ante la promesa de la resurrección. Es la calma antes de la tormenta de alegría, el silencio que precede al aleluya. Y en ese pequeño pueblo andaluz, bajo el manto estrellado y al son de las campanas liberadas, esa transición se sintió con una fuerza y una belleza inolvidables.
